Cuando uno lleva seis días en New York City, y ha sido capaz de salir airoso de casi todas las situaciones en cuanto al idioma, la confianza le traiciona, y ésta, la confianza, le juega malas pasadas, sobre todo a los demás.
Por ejemplo; Dos situaciones en las que el Father mete la pata:
La primera:
Me compro en Foot Locker un lote de 5 camisetas al módico precio de 19,99$. Me atiende una chica guapísima de color, me busca una gama de colores de los requeridos. Perfesto. Pustamadre.
Llego al hotel, me las pruebo y Oh, sorpresa!!! Mestan Grandes!!!!! Don’t worry, pienso pa mí, mañana las cambio por otras mas pequeñas.
Llego a la tienda con las 5 camisetas y me atiende otra chica de color pero bastante más sieso (antipática para los del norte de la península), y con menos ganas de aguantar al gordo con cara de majara que le esta diciendo algo sobre “Sheing plis, bicos deiar alitel big formí” Understand?.
La ciezomanío, a regañadientes me las cambia masssomenosss, pero con la mala follá de que me da una menos.
Va el Father a pagar a caja y tras descubrir el error numérico, vuelve a la ciezomanío que me mira con displicencia y piensa en perfecto inglés….Que coño querrá el gordo gilipollas este otra vez?.
El gordo gilipollas, que no entiende lo suficiente el inglés americano, (uno es de los licenciados en el inútil inglés británico) pero sí entiende perfectamente el lenguaje internacional de las miradas despectivas, se arma de paciencia y le dice a la estúpida (ahora hago la transcripción al castellano)
-Father Cigalowsky: Señorita, plis. Creo que me falta una camiseta.
-Ciezomanío: Cuarquieres gilipollas?.
-F.C.: alguna que no tenga repetida.
La ciezomanío me enseña 4 que ya tengo.(debo de aclarar que el día anterior me había comprado otras cinco, o sea que tenía 10). Hasta los ovarios de buscar color que me satisfaga, me dice en inglés:The Black One?. La negra?.
Y yo que entiendo que si la chica que me había atendido el día anterior y que había sido muy amable, era negra le digo: Yes, A black girl. Así que ella entiende que yo lo que quiero es una chica negra.
La cagaste, Burt Lancaster. Me pone en las manos con un gesto huraño la camiseta y se va cagándose en mi santa madre. Father Gorgonzola se queda con cara de haba y al cuarto de hora se da cuenta del error.
El segundo caso es el Subway.
Se me acerca un italiano que quería ir a Battery Park. Le explico perfectamente donde debe de coger el tren. Pero confundo la partícula: ya sabéis Downtown, Midtown y Uptown.
Pues bien en vez de decirle Downtown, le dije Uptown, así que en vez de mandarle a la Estatua de la Libertad lo mande al puto Bronx.
Problemas del lenguaje.
SEPTIMO DIA DEL SEÑOR. ( Part One)
LA MISA GOSPEL
Nos levantamos temprano como siempre. Cigalowsky y Father se duchan y mientras las niñas se acicalan, nos vamos al querido Europa Café a por nuestra diaria ración de sebo.
Father dispone el plan de ruta y en queriendo seguir el consejo de Karmele de coger en la 42 St. el Subway línea azul con destino a la calle 125, se hace la picha un lío y cogemos la línea roja. No Poblemo!. Llegamos sin problemas a la Avenida del Dr.Martin Luther King y milagrosamente encontramos inmediatamente la Antioch Baptist Churh.
Justo es decir que Cigalowsky, no estaba precisamente entusiasmado con la idea de acudir a un servicio religioso.
La calle, mientras esperábamos que dieran las once, se iba llenando de aspectos cuando menos espantosos.
El Paraíso de Agatha Ruiz de la Prada. Sombreros imposibles en cuanto a formas y colores. Trajes de las féminas que parecían más embutidos que puestos, y todos entrando por una puertecita pequeña que nosotros con aspecto pacomartinezsorianos deberíamos de atravesar si no queríamos perdernos el espectáculo tan deseado y que al final resultó tan fascinante.
Nota del autor: quiero dejar claro que todo el personal que encontramos en la iglesia, fue enormemente amable y cariñoso, y que todos/as tienen mi más absoluto respeto. No quiero que parezca burla ni menosprecio las palabras usadas en el relato, ni por supuesto los adjetivos que voy a emplear. Sólo que para que os hagáis una idea clara de cómo eran, usaré adjetivos y descripciones que pudieran parecer un poco fuera de lugar, pero insisto: Mi más enorme respeto y cariño…O.K?.
A la entrada, cuatro señoras de color muy entradas en años y vestidas como si fuesen enfermeras, nos indicaron un poco seriosas que permaneciéramos en unos bancos que estaban fuera de lo que era propiamente el templo en sí. Hasta que comenzara la ceremonia.
Una vez medianamente llena la nave central se nos permitió entrar, así lo hicimos y sentamos nuestros reales en el banco último de la parte izquierda. Para pasar una Señora nos permitió pasar por delante suya, y dos bancos más adelante había otra señora entrada en años enfundada en un enorme abrigo y que se parecía extraordinariamente a la criada de Scarlett O’Hara en Lo que el viento de llevó. Esa que decía: Que linda luuuuse la Se’orita Sjcalata e’ta noche!!!. La cara de mona era inenarrable.(pido perdón de nuevo).
En el ala de al lado se sentaron unos cuantos blancos desteñidos como los Gorgonzolas y pensé: Estos tienen que ser del foro por cojones!!.
Los únicos blancos junto a nosotros. Gracias Karmele!!! Por tan fantástica dirección.
Permanecimos sentados un buen rato. Durante ese rato, algunos de los que asistían al servicio religioso se levantaban y en voz alta decían…(lo que yo entendía al menos)…..Pedííí a Dios un trabajo que necesitaba y me lo dio!! Aleluya! Gritaba uno en una esquina. All Right!!! Gritaba otro.
Tuve un accidente de trafico y me recuperé! Aleluya! All Right! Aleluya!.
Yo no salí de mi asombro….era como en las películas!!!!!. Lo juro. Gracias Karmele.
Aleluya! All Right! Aleluya!.
De pronto un clon de James Brown, se levanta y se pone a cantar, solo. Se levantan los fieles y empiezan a seguir el compás. Se levantan más, y cantan….suena un órgano que da el tono y todos se acoplan. Se une una batería y todos cantan. Father flipa, se le ponen los vellos de punta….No puede ser, es como en las pelis, piensa sin saber que todavía queda lo mejor.
En los bancos en los que estamos sentados hay unos libros de cánticos para seguir la ceremonia, cojo uno con disimulo y aprovecho para pegarle al Cigala en la cabeza, pues se haya sumido en un estado cataléptico y ausente con los codos apoyados en las rodillas y la cabeza casi encima de estas.
Y de pronto empieza el espectáculo!!!!!.
Justo a nuestro lado, recordad que estábamos en la última fila, las cuatro señoras mayores, se preparan para entrar a la nave principal. A ver cómo lo explico para que os hagáis una idea clara:
Pasito corto con el pie izquierdo a la izquierda, pasito corto con el pie derecho a la izquierda.
Pasito corto con el pie derecho a la derecha, pasito corto con el pie izquierdo a la derecha.
Pasito corto con el pie izquierdo a la izquierda, pasito corto con el pie derecho a la izquierda.
Pasito corto con el pie derecho a la derecha, pasito corto con el pie izquierdo a la derecha.
Pasito corto con el pie izquierdo a la izquierda, pasito corto con el pie derecho a la izquierda.
Pasito corto con el pie derecho a la derecha, pasito corto con el pie izquierdo a la derecha.
Parad un momento para haceros idea del ritmo. Hacedlo con los dedos de las manos.
Detrás cuatro más con el mismo ritmo. La música que no cesa. Las palmas que no paran. Todos, incluidos los Gorgonzolas de pie.
Y detrás de estas…. dos filas de unas 20 personas de color, con túnicas rojas las de la derecha y amarillas las de la izquierda, cantando con unos juegos de voces increíbles. Todos avanzando a ese ritmo cadencioso hacia el Altar Mayor. Más de 50 personas desfilando por el pasillo central.
Absolutamente emocionante!.
En esto que la mona de los dos o tres bancos de delante, que se saca del abrigo una pandereta! Y empieza a cantar con ellos y a tocar el pandero!!!!. Por Whoopy Goldberg! Que me maten si no cumple la mejor de mis expectativas!!!.
Gracias Karmele, por tan preciosa dirección.
Todos cantan al unísono! Delante mía un enorme negro (mandaré foto para corroborarlo) con un cirigulillo en la oreja para las escuchas y un sospechosísimo bulto en la espalda a la altura de la cintura en el cual se podía leer el calibre del pistolón que portaba.
El coro canta!. Los fieles palmean, cantan y se mueven..y en medio de ese maremágnum… Nosotros!.
Sin ninguna sensación de achique, sin ninguna sensación de estar estorbando, sin ninguna mirada reprobable. Una absoluta e inenarrable experiencia.
Cuando a la vuelta del viaje, entrañable viaje, la gente nos preguntaba con sorpresa cómo habíamos podido vivir esa experiencia tan inolvidable y sobretodo cómo habíamos tenido los huevos de meternos en Harlem solos, mi explicacion era sencilla:
Gracias a este foro y a los foreros, habíamos tenido la oportunidad de asistir a un servicio religioso que no estaba acostumbrado a los autobuses de turistas en tropel, que hacen fotos sin respetar lo que en verdad representa lo que se está contemplando.
Habíamos ido solos los 4 en metro y nos habíamos encontrado con algo enormemente auténtico. Algo así como el Pier 17 que hubiese pasado desapercibido si no hubiese sido por vosotros.
Mucha de la gente a la que cuento con toda clase de detalles nuestro viaje, está entrando en muchaweb y en el foro y ya me hablan de: Karmelesklivastroublesmakersjosepmarinesbulldogsklivasafricasnyprincesstonydesramonesiras y muchos más que olvido ahora, pero que llevo en mi corazón después de tantas adhesiones.
Otro día seguiré con este día que dio mucho de sí.
MUCHAS FELICIDADES!!! VIVID EL DIA A DIA Y TENED EN CUENTA QUE CUANDO ALGO INESPERADO APARECE EN LA VIDA ,TODO LO ANTERIOR SE HACE RELATIVO.
Felicidades de nuevo. Ha sido y sigue siendo un placer el haberos conocido.
Father cigalowsky.
